set tonight on fire

Dans la rue

2009-11-29T13:31:00.000-08:00

Aceito os termos de contrato. Com coração derretendo e tudo mais, mas de bom grado. Eu vejo a ciudad que me olha sem se mover. Pulsa e pula. Ainda não se move, por mais que eu desejasse. Quando meus olhos tornam à besta, entornam a luz na ciudad e retornam a mim, vertigo é o novo nome da ciudad, ainda inerte, agora sem parar. Gosto de palavras difíceis como gosto de gosto e sempre gostarei. De vez em quando, espero que o gosto retorne, de besta, para meus olhos falhos. Para meus óculos e colírios. Quando o gosto me voltar à boca e arrebatar a língua no amargo e doce que ciudades y copas me deliriam, então assim meus desejos de caçador se dissipam, como se dissipa o desejo do gosto dissipar. Gosto de sorvete, gosto de limão e sal e tequila. Gosto de bilhetes e não-falar. Gosto de olhar as coisas caindo, caindo, fazendo barulho no chão, implodindo por fora, e ver os pedaços voando, quicando e continuando a fazer barulho. Quebrar as coisas. Quebrar vidro e espelhos - porque são fáceis. Quebrar ossos e óculos. E as coisas caem.

--
continuo sem parágrafos.

A Faladora

2009-11-25T03:58:00.000-08:00

Cruz e sonoridade não se encaixavam de modo algum na maldita cognição produzida dela. Enquanto seus umbrais permaneceram limpos e bonitamente vazios, a razão, ainda que não-plena, volteava as suas palavras. Depois do atraso, as árvores até falaram. As plantas também coraram - porque foram capazes. E dos seus umbrais falava o pássaro recém-pousado. Cantando todo o conhecimento que ela urgia ter. O ritmo que não imaginava ter, tem o canto belo do pássaro. Os sons diminuíam sua visão, diminuíam sua imagem. Enquanto o pássaro cantava ao seu lado, sem nem saber, ia sumindo para o público.
Eu estava na platéia e posso dizer e pude fotografar o "nunca mais" que deveria ter sido parafraseado pelos olhos vermelhos que ela lançava ao pássaro cantante. O pássaro, tão talentosa, cabelos cacheados escuros presos cuidados sem exagero; branco e rosado e delicados adornos - e os óculos vermelhos no pássaro que ainda canta volteando todos os cantinhos que ela não conseguia fazer reverberar sua voz. Ela olhava para nós sem prestar atenção ao pássaro agora, pois se deu conta e via que nós íamos nos apaixonando pelo pássaro e seu canto. Os olhos casados calaram suas roupas sóbrias de Faladora. Abana e o pássaro não voa pra longe. Continuava abanando, e o pássaro volteava e voltava. Cantava para nós. Mas chamava tanto a atenção o brilho solene da aliança do pássaro no seu canto à Faladora. Ah! Autopoiése é uma coisa tão bonita. Era o refrão e a verdade.

Por que não Darwin?

2009-11-12T17:51:00.000-08:00

A seleção natural foi destruída, ou melhor, burlada aos poucos por essa coisa de amor pelo próximo. Não queríamos perder os entes queridos, então fizemos a Medicina. Depois de percebermos a dificuldade de tais estudos - bem como outras especificidades - desenvolvemos o dinheiro em prol de recompensa - ou troca - para a aplicação dos serviços que perpetuam a raça nossa. Do dinheiro, tiramos a vontade e a ganância pois a recompensa recompensa bem. Os mais aptos ao sistema de trocas e recompensas conseguiram mais recompensas para aplicar mais trocas, os demais, sem recompensas, faziam menos e menos efetivas trocas. Então, esses que não têm condição, não têm acesso aos bons serviços da perpetuação racial. De acordo com a tal Seleção Natural o problema estava resolvido, mas ficaram com pena. Tiveram a dó. Pensaram os malditos Direitos Humanos que em tese previnem os mais aptos de se desenvolverem, mantendo o excesso populacional para contribuir à degradação do planeta por excesso de uso - ou seja, desabilitando a Solução Natural e desencadeando as pragas que assolamm os próprios desafiadores do texto salvador da humanidade que, eventualmente, virá a sucumbir perante suas próprias escolhas.
O sacrifício que busca o bem maior.

2009-09-23T23:36:00.001-07:00

Quando dormir fica difícil, já nem sei o que beber.

2009-07-12T20:57:00.001-07:00

problemas com o template

Gostei do Tricô

2009-06-14T20:22:00.000-07:00

Na noite passada, você estava esquisita. Primeiro, logo depois do almoço, com aquele papo estranho sobre receio e estou com medo que a gente protagonizou fora de hora. Depois com os óculos e as reflexões. É esquisito ouvir a mesma música tantas vezes sem conseguir lembrar o nome.
Voltando para a noite passada, você estava estranha, de fato. Não tinha nada sobre moda na sua cara, entende? Não tinha vontade de olhar pra frente só pra tentar espiar o que está por acontecer. Eu tinha. A gente gostava de espiar antes, lembra? E hoje, olhando pra trás, queria bastante que tivéssmos ousado mais.
Apesar do não parecer certo, que agora me parece mais do que óbvio, se a gente tivesse ousado mais, o Mundo teria tido outras sacadas tão geniais. Mas virtualmente a gente se acaricia sem vontade de ter frio, como a gente quis ter. Apesar de ser estranho falar disso tudo, covardemente, agora, depois que a noite passou, eu falo de cara olhando pra tela, pra tela, pra te la. E eu sei que você entende.
Tudo falando sobre amizades e seus laços de chifre uno perdendo-se numa caixa de presentes sem dono. Eu gostava dos laços nas caixas bem coloridas quando era pequeno, hoje, prefiro os laços que as músicas vêm dando nas saias das suas moças de estudos de moda.

Esse texto tem forma de coração.

--
...u
nicornios?

Tinta verde

2009-06-08T07:30:00.000-07:00

Você não consegue ver o que eu estou fazendo?
O que você está fazendo, ora?
Estou escrevendo.
...
Quando a gente vem pra cá, e esse frio é bom até, até com cobertor.
É divertido porque a gente consegue sentir frio e calor ao mesmo tempo.
E a gente riu.
É.
Estamos descobrindo.
Balança a rede sem pontuação nenhuma e pouco espaço além do necessário

Prosa Poética #1

2009-05-05T18:47:00.000-07:00

Durante nosso breve instante - eternamente breve - pelo gosto que nos leve, não deixamos luz atravessar nosso corpo ímpar. Os vistosos olhos a sós, vistos os olhos nossos, não tracejam nada mais do que desejam, bem à sua frente. De repende, caíram as luzes do céu sobre nós que, sem beirada de gosto, rezamos nas cruzes por nosso um rosto. De cima, a lua farfalhava - e espalhava - seu brilho em pontos-estrela e Dalva ferina. Enquanto, debaixo, os dentes descrentes arrastavam-se em si tanto gosto vermelho - meio rosa. A uma boca que temos goza - de prazer, depois de dor - quando diz até logo, mas pensa na merda do tempo que não passa quando o corpo se separa, assaz. Aqui, espero até que os dias se beijem e nos deixem, enfim, em paz.

Aquele nosso do mundo...

2009-04-24T09:16:00.000-07:00

O mundo olhou para baixo, da sacada do prédio. Mesmo que nunca tenham passado por isso, todo mundo conhece essa sensação. O silêncio que precede o pulo. Como em todo bom filme pouco original, no qual o personagem principal começa prestes a se matar, o mundo também tem direito de explicar os motivos aos expectadores. Também como num filme pouco original, o problema do mundo era a rotina - e tudo que ela faz. Desde pequeno, o mundo só fazia rodar e rodar sentindo dores fortes no estômago e na cabeça. Nunca soube porque rodava, e até usou medicamentos abrasivos para curar as dores, mas sem sucesso. Viu crescerem dentro de si, empérios e sonhos que caíam por terra enquanto outros menos glamurosos erguiam-se, pomposos e convincentes. Há quem ache covarde a decisão de se jogar de um prédio, cansado da rotina, mas ninguém sabe o que é ver tantos sonhos destruídos dentro de si. Ninguém sabe o que é escrever uma estória para cada poro do seu corpo.

O prédio não parecia ser suficiente. Mas ele sabia que seria. Quando algo não está certo, todo o resto é corrompido. Alguns se perguntam porque se preocupar com os sonhos dos outros, mas é que nesse caso, eram seus sonhos também. Esperava que sua vida de monotonia terminasse ali, esperava algo novo. Mas o que viria a seguir? Sempre se fala do ponto final, mas ninguém perguntou se é possível começar um novo parágrafo. Ele se partiria em pedaços numa terra que nem era sua, levando consigo todas as esperanças e sonhos. Até mesmo os que se ergueram, pomposos e convincentes. Então, o mundo percebeu que não parecia justo. Então, o mundo percebeu que não procurava justiça.

Justiça corre nos rios que sobem algum curso e nos beijos que descem algum torso. E toda a justiça do mundo está somente ai e em nada mais. O mundo não precisa de justiça maior que esses gestos semi-honestos e completamente naturais. O prédio estava de bom tamanho. Como em filmes - também pouco glamurosos - antes de pular, o mundo ouve uma música, como se fosse música de fundo. Não que a música realmente fosse algo espetacular, ou melhor, não seria em situações normais, mas não é todo dia que o mundo se joga. A melodia fazia-se tão suave. O mundo conhecia aquela música, uma das músicas que a gente ouve, são bacanas, mas nunca é música preferida de ninguém - nem de quem compôs. A música não o convenceu de não pular, mas fê-lo sorrir tão bonito que algumas pessoas lá embaixo até olharam para ele. Agora as pessoas perceberam que o mundo está prestes a morrer. Sem vírgulas demais.

Seria idiotice pensar que ninguém estaria preocupado com ele. Porém, seria idiotice também pensar que ninguém estava torcendo para ele pular. Pobres pessoas. Fúteis e pequenas, se contentando com a tristeza para se alegrarem. A tristeza do mundo. Que não é só dele. E nessas horas quem se importa com justiça? O que parecia tão banal ganhou agora um toque de glamour. Ele se jogaria. Tudo iria acabar. E ainda assim, seria manchete no jornal. A música parou, só o som meio amargo dos cochichos e das sirenas o alcançavam. O mundo respirou fundo, cansado de delongas.

Mas maior que o cansaço triste do tédio inteiro do mundo e das frustrações infinitas de tantos sonhos que o mundo não consegue realizar, maior que tudo isso é a própria sombra do mundo. O sol é sereno e azul perto da grandeza de um mundo suicida. O céu é tão brilhante e enérgico a rufiar seus estardalhaços no mundo inteiro. Um mundo triste vale mais que seus quinze minutos na TV? É mesmo. Tinha até equipe de TV para que todo mundo soubesse o exato momento que o mundo se jogaria. Pendendo para frente, balançando de volta para trás, o mundo rebolava num quase êxtase. Foi então, somente nesse instante, que algumas pessoas se deram conta do que realmente estava acontecendo. O que estava para acontecer! O mundo iria se jogar do prédio, e elas estavam lá embaixo; o mundo poderia esmagá-las, todas, e então todo mundo morreria. E seria muito egoísmo do mundo, se jogar sobre todas as pessoas, condenando-as, condenando seus empregos, seus frutos, seus filhos, seus destinos e mais dos seus sonhos. O mundo, de tão cruel, estava prestes a ser odiado por todas as pessoas.

Não que o mundo realmente esperasse mais do que ódio dessas pessoas. Não que o mundo realmente esperasse algo delas. Tanto era verdade que nada esperava que ali estava ele, em pé na sacada de um prédio comum, sem se quer olhar para baixo. Era verdade também, que o mundo tinha medo de altura. Pode parecer irônico, mas nenhum oceano é fundo o suficiente para afogá-lo e nenhuma chama é grande o suficiente para queimá-lo. E fazer milhares delas era trabalhoso de mais, até mesmo para o mundo. As pessoas saiam aos tropeções, abrindo espaço para ele, mas ninguém se atrevia a ir muito longe. Queriam saber o final. "Façam suas apostas!" gritava alguém e tantos outros gritavam valores logo em seguida. Algumas crianças choravam sem mesmo saber o porquê. O mundo parecia estranhamente menor daqui de baixo. Injustamente menor. É, nós estávamos lá. Talvez uma parte de nós quisesse tê-lo impedido. Mas nós sabíamos que o mundo, melhor do que ninguém, sabia o que devia ser feito. E enquanto os andares avançavam rapidamente na sua frente, foi possível enxergar toda sua grandeza novamente. E diferente de todos os filmes pouco originais o mundo teve seu ponto final, na esperança de novo parágrafo.

--
MPG

Quote

2009-04-15T11:10:00.000-07:00

So, the Colonel tought, here we come into the last round and I do not know even the number of the round. I have loved but three women and have lost them thrice.
You lose them the same way you lose a battalion; by errors of judgement; orders that are impossible to fulfill, and through impossible conditions. Also through brutality.
I have lost three battalions and three women and here comes the fourth, and the loveliest, and where the hell does it end?

Across the River and Into the Trees.
Ernest Hemingway

Amálgamagma

2009-04-11T22:45:00.000-07:00

Era silhueta subindo nuvens pretas e cinzas sobre cinzas e lava que escorria. A fumaça impressiona vãos olhares que se distraem do calor. A fumaça penetra olhares e os lacrimeja - sem emoção. A fumaça agora desce, adora descer assim. Ainda era silhueta que apalpava aqueles olhares de longe. Gostamos ser tão pouco físicos, em horas de contemplação. A pedido do tempo, não havia lava a molhar olhares em retidão tão plena, mas a mesma vontade que queima é a vontade que solda, cauteriza, tranquiliza. Através de um par de óculos, vimos o vulcão que já estava formado antes de o tempo dizer que nós existiríamos. A fumaça desenhava um corpo que podia ser tão observado quanto quisesse. O mundo ali era vermelho, você sabe.

Receio mirar-te. São seus olhos. Não, não tenho medo deles, mas da minha incapacidade de lidar com eles. Quando tento lê-los, são opacos, quando me julgam, transparentes. Por que se escondem? Por que me punem? Não entendo. Devo fazer algo de errado. Erro quando brinco? Peco quando falo? Desiludo-te quando ajo?

Mas será que realmente me importo? Meus defeitos são fato, mas não quero enxergá-los. E não aceito que os enxergue em meus olhos. Prefiro ignorar seus olhares quando estes me atrapalham a te enxergar como quero.
Pode me chamar de fútil se quiser, mas sei que não irá, porque se tem algo que jamais te deixarei ler em meus olhos é ser a sua silhueta o que mais quero. Isso é mais um defeito? Não responda. Se realmente fosse, não mais me quereria. Mas então, o que me resta? Insegurança. Quero avançar. Banhar-te no meu fogo. E só.

Sei, contudo, que almas não são lavadas com tanto fogo quanto insegurança pode queimar. Não há salvação em olhos que não olham, por medo de lentes que distorçam a realidade. O real é tão cru, quando não há calor. É frouxa a ironia entre a verdade crua e o vulcão que nos decepciona por ter ficado tempo demais esperando olhares. Esperamos que o vulcão nos exploda com calor suficiente para não termos medo de ver a realidade. Quero que a fumaça entre nos olhos, mesmo que lágrimas cedam. O mundo aqui é azul, desse jeito.

A fumaça que nos lacrimeja é o que concebo como necessário. É o algo único que nos afeta. Nada mais em comum. Nenhuma outra sensação compartilhada. Pois seus olhares não me afetam como os meus te afetam, e minha insegurança, sei, te queimará mais que o julgar do teu olhar. Mas algo mais pode haver em comum; algo que nos una em uma mesma consequência. Sei que a dissociação poderá nos conjugar. Agora, mudo: deixo a silhueta que desejo em outro mundo. Quero o real cozido pelo calor. Burbulhando escolho: explosão.

Explodindo, enfim, eu sei que desejo nós e lava. Como pureza em atos que despedaçam as piadas de tempo. Aos poucos, fomos atendidos, enquanto fumaça mesmo comia nossos olhos. A lava chegou em nós, e como que se fosse combinado, naquela hora, estávamos tão próximos que parecia desejo. Estava já quase grotesca a cena do final do filme, quando - depois de explodir - a lava unia nossos olhares, soldando os olhos, e a fumaça lavando os óculos, que quase caíram no vulcão. Uma erupção é o que faz explodir e depois crema - a nós, tão frágeis. Das cinzas viemos, em um mundo cinza estamos.

--
PJ.

Tempo

2009-03-04T04:49:00.000-08:00

Por todo aquele tempo, as passagens continuavam em cima da cabeceira. Desde que havia saído do apartamento, há quase seis meses, as xícaras dos dois cafés que havia tomado estavam sujas. Os restos de café fizeram crosta e cheiro na casa. Não achava que conseguiria limpar aquela mancha de café nas xícaras, por isso nem tentou. Desceu rapidamente e comprou duas xícaras novas, nem tão interessantes, mas bonitas mesmo assim. Comprou mais café também.
Sentado na frente da TV, ficou olhando a luz que se mexia enquanto o café lhe descia - não tão bem, só para constar. Ouvia só respiração atrás dos óculos novos e da pena que sentiu de si mesmo, pela preguiça que sentia de fazer qualquer coisa. A cena pareceu quase intelectual, mas ele não estava pensando. Só olhava a TV fazendo as mímicas e ouvia seu próprio pulmão reclamando do ócio. Parou de pensar sobre como estava respirando - deixou o pulmão no automático - e foi procurar música.
Não tem.
Sentou-se de novo, esperando alguma mancha aparecer na sua cabeça, que fosse. Enquanto esperava, foi procurar papel para descrever a monotonia, mas a própria folha declinou (não tão respeitosamente) seu papel naquela história muda. Disse-lhe que folhas não gostam de serem escritas sem som. Seus livros - neste momento - disseram-lhe que não era nem justo lê-los sem música de fundo. A TV continuou muda. A tentar persuadir a folha, tentava escrever-lhe um pedido formal, mas a folha não permitia que aquelas palavras fizessem sentido. A caneta disse-lhe para falar com a folha; se convencê-la de me deixar escrever, ajudo a descrever seu quarto.
Simplesmente não sabia como convencer uma folha de papel do seu papel como folha de papel, já que a folha recusava-se a ler o que queria escrever-lha. Ora, essa. Onde já se viu folha sem papel? Até as verdes, nas árvores, têm: cair quando mudam de cor. Decidiu seguir o conselho da caneta e tentou falar com a folha. Entretanto, algo mágico aconteceu, e nenhum som saía de sua boca. Tentou cantar, gritar, cantarolar, mas nada riscava a folha. Num semi-desespero, quase rasgou a folha, que - então - submeteu-se a seu papel e permitiu-se ser escrita pelo tedioso desesperado.
Naquela vez, escreveu sobre como seria bom ter música de fundo. E aquelas duas xícaras de café cheias.

Eu sou sensato

2009-02-16T20:55:00.000-08:00

Assumo qualquer culpa que me aparece e parece afável. E sumo de qualquer beco bento de tanto choro - não faz meu estilo. Não que eu não sinta choro às vezes, raramente seria absurdo, e talvez eu até diria que sinto-o frequentemente, apenas não sou do tipo que me deixo aberto assim. Juro que eu tenho miopia. Juro que sim. Juro tanto porque não acredito que seja verdadeiro jurar. Não que seja mentira, apenas não faz meu estilo olhar os juramentos em uma lista imaginária e imaginar-me cumprindo. Muito mais plausível seria só jurar como contentamento alheio - sendo alheio inclusive eu mesmo, obviamente.
Eu sou sensato
Não entendo o sentido dessa frase. Uma frase assim é o tipo de frase que nunca deve ter ponto final mesmo. Não entendo o que eu entendo por sensato.

1. sensato

adj.Que tem bom-senso;
ajuizado;
prudente;
sisudo;
ponderado.(Do lat. sensatu.)

"O homem se torna sensato, quando repensa sobre o que fez em sua vida."

Eu sou sensato desde o derradeiro momento onde viu-se iminente o replay. Gosto de ver filmes, e gosto de filmes onde a personagem - geralmente sofrida, ou caricaturizada -, prestes a morrer, vê o "filme de sua vida passando em frente aos seus olhos" - não faria muito sentido uma sessão tão exclusiva passar em outro lugar. Exatamente como naquele filme da Joana D'arc, como naquela história de Jesus Cristo, ou como deve ter ocorrido a Getúlio. Todos viram a morte chegar e tiveram tempo de repensar suas vidas, todos tornaram-se sensatos na hora derradeira. E digo derradeira por falta de adjetivos mais tranquilos.
Eu sou sensato e muito embora isso não seja algo que me faça mais feliz. Não tenho opção. Desde que nasci, ponderava sobre meus dias e isso tornou-se hábito - não diria vício porque não faz meu estilo. E sensato é o homem que recorre a seu senso, ou razão, ou sentimentalismo em horas de necessidade. Sendo essa necessidade brevemente configurada em absolutamente qualquer momento no qual a cabeça não tem mais o que fazer. É por isso que eu gosto tanto de engarrafamentos sem livros. O mundo é tão sensato calado, em um ônibus cheio, vendo a ponte pontear devagar, e os carros não andarem.
Eu sinto. Eu penso. Eu repenso. Eu revejo. Eu sou sensato

2009-02-10T03:27:00.001-08:00

Eu sou sensato

C vs. M

2009-02-09T19:00:00.000-08:00

A era M volta. E destrói as fagulhas e farfalhos de uma C bem estruturada - diria, programada. Nós somos capazes de programar nossos imprevistos, e isso nos torna especiais. Gosto de usar a palavra especial, por que seu significado é tão facilmente interpretado, mas tão porcamente lembrado. Quando o mundo resolve chorar, as estrelas resolvem mudar de cor. Porque tudo que tem sentido, é intenso demais.
Com poucas palavras, ela salvou um dia que começara mal.
- Oi! Nossa, faz tempo que não nos vemos, como você está?
E eu me sigo e repito todas as fáceis perguntas simples que têm vida-útil eterna e lindíssima função de evitar 'até logo'. Custa tanto conseguir perguntar. Custa tanto conseguir evitar o 'e você'. Custa tanto eu perceber que meu lidar com pessoas é estranho - desafiando qualquer conceito de normalidade fajuta da sociedade moderna. Mas voltando às poucas palavras, mártires e motrizes, - pela obviedade sã de qualquer contexto em que se usaria mártir e motriz - o dia corria mal e ela resolveu que me analisar não seria má idéia.
Dois olhares e o mundo parece que foi feito mesmo em seis dias.
Para réplicas, esbocei 'hum' e 'uhum' e 'ah sim' e assim foi que ouvi pela segunda vez-tempo dizerem:
É porque tudo que tem sentido, é intenso demais.
Com uma lua M, cortando os crescentes e cobaltos tão atrevidos do céu, o dia foi embalado pelo Universo. E para descobrir que sou míope, revi nas fotos de dois anos atrás que sempre há luz mais birlhante que a Luz. Eu estava na Luz e a saída brilhava mais e eu sei que a saída não brilhará tanto assim depois que eu sair, toda luz em fim de túnel é relatividade inescrupulosa e - porque não? - safada, com suas ilusões ridículas. Sair de um túnel para um sol brilhante e descobrir que o brilho do sol pode nem ser mais forte que as luzes do Metrô, só faz mais sentido para dizer que a Luz é bilateral e sempre brilhará mais que você, quer você vá para a saída ou para mais dentro da Luz. No final, isso é porque tudo o que tem sentido, é intenso demais.
E a luz é M.

Tentando

2009-01-15T03:01:00.000-08:00

Chovia lá fora enquanto eu tentava entender as palavras.
É sim uma tarefa difícil. Difícil suficiente para me fazer perder, não só horas, mas dias inteiros tentando montar frases com sentido.
Tenho que admitir que é uma honra estar aqui. Eu não tenho prazos, nem assuntos pré-definidos, só preciso ser criativa o suficiente.
Chovia lá fora enquanto minha criatividade fazia as malas.
Pior do que tentar entender palavras é faze-las chegar no plano material.
Talvez eu queira surpreender. Não, eu realmente quero surpreender. Quero transformar simples palavras em sorrisos, quem sabe lágrimas. Mas sempre preferi sorrisos.
Parou de chover enquanto as palavras começaram a aparecer.
Parou de chover e várias cores se alinharam no céu.
Agora a chuva sai de meus olhos. Não tão intensa. Só o suficiente para me fazer perder, não só horas, mas dias inteiros sem aquele sorriso.

---
Não, não sou o Leff.

Do you like what you see?

2009-01-01T17:20:00.000-08:00

Eu ando desarmado para evitar confusão. Mas tem dias que não tem jeito: estava claro e quase sem parte azul no céu, umas nuvens lindas e cinzas mesmo assim, eu estava de carro e fui no parque ver bezerras morrendo e refletir sobre isso. Meu joelho estava roxo por causa da igreja no fim de semana e minha cabeça doía nos flancos por causa do cinema da sexta feira. Meus olhos não doíam. Mas o que aconteceu foi que, naquela terça feira - tão bonita -, eu encontrei a N e ela nem me olhou na cara. Vi a M e ela nem me olhou na cara. Vi a C e ela nem me olhou na cara. Vi o G e ele nem me olhou na cara. Todos me olharam e viraram a cara, como em um sonho sem gosto. Nem pitanga. Nem acerola.
O sonho que parecia sonho ruim e nem era sonho de verdade continuou assim. Desesperadoramente, sem nem esperar chuva vir, eu sai de lá, entrei no carro, subi duas ruas e entrei pelos fundos do parque. Na minha cabeça, se me vissem por outro ângulo, talvez olhassem minha cara e então aceitariam me conhecer pelo que sou. Eles se esconderam. O único lugar que eu não procurei era atrás de mim, então presumo que estivessem lá, pois não os vi mais aquele dia. De fato, não os conhecia, mas queria bastante. Foi como ser rejeitado pela primeira vez. O primeiro não a gente sempre esquece, mas diz que não esquece para parecer profundo. Eu tinha tanta Terra dentro de mim, mas foram todas embora aos poucos e, obviamente, fiquei bem menos profundo por isso, então não faço questão de dizer sobre meu primeiro não.
Não é minha culpa. Nunca foi e nunca será minha culpa, porque minhas Terras são tão azuis e têm céu tão rajado, manchado, maculado e acinzentado que me levam-nas embora sem que tenha direito a contestação. Estou sem Terras em mim, estou mais raso que praia de ano novo, estou com saudades dos meus mundos e voltas e giros.
No final, era mesmo sonho - ou então tive amnésia e acordei no dia seguinte molhado de suor na cama. Eu ainda não conheço N e nem M e nem C e nem G, mas espero conhecê-los em breve. Espero ver um pôr-do-sol agora que meu cinza todo foi roubado, e espero conseguir pintar de novo, como um dia pintei meus plágios de Tarcila. Quero plagiar os seus poemas tirados de notícia de jornal. Quero tudo no próximo hotel. Quero mais do mesmo e tudo mais. Quero, mais do que isso tudo, um ponto decente para eu chamar de final dessa paródia sagrada da minha vida de espelho. E tchau

--
Dois beijos.

Eugenia uniflora Berg.

2008-12-29T19:59:00.000-08:00

Fruto da pitangueira.
Drupa globosa, carnosa, vermelha (a mais comum),
amarela ou preta;
e bastante saborosa.
A pitanga é nativa da Mata Atlântica brasileira.
Na floresta estacional semidecídua do planalto
desde Minas Gerais até o Rio Grande do Sul.
Ocorre também nas restingas.
Também pode ser encontrada
Na ilha da Madeira, Portugal.
A pitanga vem do tupi-guarani,
e significa "vermelho".

--
Poema-plágio-minuto.
Com todo meu amor e sentido.
Tirado da Wikipédia.

Cerâmica Crua #2

2008-12-29T19:50:00.000-08:00

Nada. Foi assim mesmo que ela começou isso. Mesmo que eu esticasse os olhos e a cabeça, não poderia haver nada lá mais profundo que eu já não tivesse vasculhado; mesmo assim ela começou com esses desolhares discretos cretinos que matariam qualquer fome. Eu senti nada. Assim começou e assim está. Eu percebi e talvez até tenha sentido espanto na hora, mas de tão fugaz e tão abrupto e tão singelo piscara, foi tão rápido que eu entendi a cena e não dava mais tempo de registrar meu espanto.
A partir de hoje, sempre que eu chupar pitanga vou sentir como se fosse ela na minha frente. Seus olhares e delícias não brotaram junto com a pitanga (ah, tantas vezes enterrei a cabeça nas coxas receptivas dela em repouso reflectivo!), mas a pitanga - por sua vez - me dá vontade de chupá-la, e minhas delícias se vão por ai.
Sinto gosto de pitanga e sinto nada e sinto vontade e sinto nada e sinto seus olhraes e sei que ela olha e sei de nada e sei que ela pisca e sei e sinto que ela não sente nem significa nada. Só. Só pisca. Só. Só pitanga.

--
Ai.

As Garras da Preguiça

2008-12-26T19:27:00.000-08:00

Estereótipos de meses nunca me deixam saborear o acaso. Pessoas nascidas em Novembro ou Outubro são frutos de paixão carnal. Pessoas nascidas em Julho e Agosto são frutos da renovação. O Zodíaco me desmentiria se pudesse. A questão é que me falta tempo para pensar nos meses e então preparar o incabido. Gosto de surpresa porque tenho preguiça de me proteger. Estereótipos de comida e de sabores nunca me deixam ver que o acaso tem cor. O acaso tem gosto de morango e de kiwi e de carne assada, mas mais ainda tem gosto de mentira e cor de céu. Qual é a cor do céu? Gosto de arder na boca, ardor na boca, a dor na boca e cacofonias similares. Gosto de cacofonar porque tenho preguiça de falar outros sons. Gosto de pimenta. Gosto de sal. Gosto de morango e kiwi e carne assada, mas mais ainda gosto de mentira e cor de céu.

Tédio será o nome do meu próximo urso de pelúcia. Pelas cacofonias do mundo moderno e pelas metáforas do mundo interno. Tédio é parente da Preguiça, quando se encontram, às vezes há festa, às vezes há briga - como em toda família. A Preguiça rege o meu encantamento com o Acaso e o Tédio rege minha força vital, que é o que me desvencilha das garras da Preguiça. Quando se desencontram, Tédio e Preguiça, são sentimentos abstratamente opostos. Pode até parecerem só palavras complicadas e vazias, mas não são. A Preguiça é regozijo se não há Tédio; é aproveitar-se de estar no seu corpo e nada mais, é o mais nobre dos sentimentos para descrever o amor próprio. O Tédio sozinho é a vontade de sair do corpo reprimida por falta de opções plausíveis. O Tédio pode nos levar à Preguiça, como todos os sentimentos de contemplação pessoal. A Preguiça pode gerar o Tédio, quando consumida exageradamente.
O exagero está na medida de cada dia.

Contrário do que possa parecer, o Tédio não é negativo. O Tédio incomoda, é claro, mas o Tédio é um espião do Acaso. Acreditem em Destino ou não, fugir de casa por Tédio pode causar acidentes, ou evitar acidentes. O Acaso é a mão de um deus que masturba o Livre-Arbítrio. Dessa vez são palavras bonitas e quase vazias explicando um conceito vago, mas a Beleza não deve ser desmerecida para quem escreve ou produz por qualquer meio. A Beleza leva o público a saber a Literatura nossa de cada dia. A Literatura é o que une todos os conceitos abstratos e tratados por nome próprio. A Literatura é a mãe de tudo. A Literatura é deus. A Literatura é o deus sem orgulho sujo que se permite trocar de nome para continuar a existir.
Deus é um livro.
Tédio é um urso.
Preguiça é um parente.
Beleza é um condutor.
Livre-Arbítrio é um ser sexuado que olha para e por tudo.
Acaso é uma mão de Deus.
Literatura é um livro que tem uma mão.

E todos os estereótipos que eu vejo são conceitos modernos gerados por todos esses conceitos listados acima. Necessitamos (em níveis variáveis para cada qual) de conceitualização e contextualização. Necessitamos de coerência e coesão em níveis variáveis e duvidáveis para cada qual. Necessitamos de parágrafos e estrofes em casos e níveis abstratos e variados para cada qual. Necessitamos de vírgulas e pontos finais (no plural, sim, mas variando para cada qual). E toda a Literatura que leremos será completa.

--
Meu Deus! Quando eu voltar de viagem eu posto de novo. (got it?)

Autobio-ajuda

2008-11-13T14:51:00.000-08:00

A vida é separada em duas fases, para qualquer pessoa. A fase C e a fase M. Não há regra para a ordem dessas séries de acontecimentos, há quem nunca viva a fase C, há quem a viva antes da fase M, há quem nunca viva a fase M, há quem alterne entre as duas. Mas nunca haverá quem não viva - pelo menos em alguma fase da vida - alguma fase dessa, nem quem houvesse de vivê-las simultaneamente, é impossível. C e M não são palavras, não são pessoas, são relacionamentos, são conexões, são literatura. Desde a vã filosofia, os dois lados da vida são definidos por C e M, talvez até antes, mas coincidências literárias não me agradam, porque não posso explicar como ocorreram.
Sim, está parecendo religião e talvez seja. O livro sagrado se chamaria Compêndio C M, repito, não são iniciais. Como guardião do livro sagrado e de seus segredos, não os contei nem para a minha protegida parceira de estudos de religião-literatura - e nem vos contarei. Um segredo de tal porte será um dia publicado e as pessoas que forem capaz de absorvê-lo sentir-se-ão realmente mais tranquilas e curiosas depois de entendê-lo, e as que só lerem o segredo como literatura, terão tido apenas a literatura como prazer. O maior disfarce para qualquer segredo é não ser acreditado. "The secret is in the telling."
Capuletos e Montéquios, Caputo e Montez, Cristo e Madalena, la Mole e Coconnas. E minha gama de exemplos está curta, mas não é nada absurdo de entender-se. Nunca mais quero sair da fase C.

--
protótipo, com título ridículo.

Necrofagia Noturna

2008-11-01T18:23:00.000-07:00

Vagando solenemente pelos campos verdes-prateados da noite na clareira, eu me deparei com um corpo todo envergado sobre algo que lhe repousava às pernas. Observando percebi que o desespero rondava o ar daquela cena, meu medo incompreensível (do que eu conheço) me fez recear e olhar para trás, para ver se haveria algo que me encorajasse a voltar para o acampamento, mas nada aparente circundava a noite nas árvores. Continuei a me aproximar das formas informes ao banho de prata. Percebi resquícios vagos de sangue enquanto andava, muito lentamente, até lá; tais resquícios logo se transformaram em poças vermelhas, cada vez maiores que, para minha tormenta, levavam em trilha até as formas que eu buscava. Minha formação como agnóstico indeciso me forçou a fazer o sinal da cruz, não que crisse realmente naquilo, mas proteção, em horas de medo, é sempre bem-vinda. A cada passo meu, mais o medo invadia-me. Houve hora que parei e desejei ter coragem para desatar em uma correria incessante, mas sou covarde, e continuei a me aproximar da estranha cena. Agora a poucos passos do objeto de meu medo e desejo percebo que ainda não consigo entender direito o que era, parecia como alguém mordendo fortemente um corpo, logo após ingerindo, rudemente cada parte arrancada. Parei, embasbacado, tentando identificar qual seria aquele corpo, desejando profundamente que fosse um veado ou animal da floresta, mas pouco a pouco reconhecendo formas humanas no pobre diabo que estava a ser devorado. Subitamente, o desprezível predador parou o seu jantar e começou a me encarar, com a boca a pingar sangue e os olhos funestos e vazios, que eu costumava ver no espelho do banheiro de meu apartamento de luxo em Nova Iórque. Era sim um ser humano o jantar do assassino, mas não posso dizer-lhes mais se era um homem ou uma mulher, que lutou com o ser antropófago. Embora estivesse completamente carcomido por medo, meu espírito de aventureiro me fez reagir àquilo tudo com diversas indagações, repletas de ódio, ao canibal postrado à meus pés, com a refeição ainda por comer. Houve, porém, algo inesperado naquela hora, assim que abri a boca para reclamar a vida (ou a paz eterna) da pobre criatura, nenhum som saía da minha boca. Comecei a me analisar e, quando voltei a prestar atenção nos dois à minha frente, tudo ficou negro como a noite. Rapidamente me vi no acampamento, deitado, olhando o céu sem estrelas. E, depois disso, outra forma negra cobriu-me os olhos. Levantei-me e fui ao banheiro, lavar o rosto, para me recuperar do pesadelo. Antes, olhei pela janela, na cobertura do prédio, o céu tinha uma lua cheia cheia de constelações pontilhadas, à sua volta. Retomei meu caminho ao banheiro e lavei o rosto, com a luz bem acesa. Voltei o rosto para o espelho e os mesmos olhos funestos me espreitavam do outro lado do espelho, a mesma criatura desprezível jazia, embasbacado à minha frente, encarando-me através do limiar o espelho. O antropófago era eu, logo pensei: "Ora, era só uma forma de continuar a sobreviver, em últimas estâncias, alimento." Voltei a dormir, e minhas noites nunca mais foram povoadas por essas cenas de morte. Continuei a viver minha vida, ainda com olhos funestos e vazios, mas sem ter provado o sabor do sangue e da carne de algum homem, ou mulher.

--
Nem sei se já postei esse conto. Acho que foi o primeiro que eu escrevi, ele me dá medo, como alguém consegue fazer algo assim? (Estou falando da personagem)

Frapê

2008-10-25T23:55:00.000-07:00

Depois do calor vem o frio (e depois da tempestade vem a bonança)

Era um dia como qualquer outro (mais clichê impossível) e fomos ao nosso passeio matinal de sábado costumeiro, de bicicleta, a não ser pela rota.
Discutíamos a imbecilidade da professora de literatura francesa (?), rindo-nos. Quando chove num parque de grama recém-cortada, o cheiro é irresistível, que tal parar?
Deitamo-nos no meio da grama, eu fechei os olhos e senti a chuva por cair, tocando meu rosto e corpo já um pouco suados, o vento que sussurrava como sempre dando direção perpendicular ao mergulho das gotas, direto à minha boca aberta num sorriso de criança.
Já te disse que adoro beijar na chuva? E as gotas não alcançavam mais meu corpo todo, com o seu por sobre este, mas sentia ainda meu rosto, sentia, sentia, sentia... agora sinto algo mais a molhar meus lábios, os seus.
Deitou-se em mim, como em noites de outrora outro calor, agora só há o seu sobre mim, e o meu sob você. "Mon petit vulcan, you're eruptions and disasters, I keep calm, admiring your lava I keep calm"
Aos poucos já nem sinto mais a grama me espetando o pescoço, mas dentes, mais dentes; não sinto mais minha blusa grudada nas minhas costas, mas seus dedos; não sinto mais minha calça apertada nas coxas, mais dedos.
Cheguei a projetar um sobressalto de surpresa, seu calor aumentava no meio do parque, mas deixei que a chuva o mantivesse só para mim, como minha frieza já o fizera.
Deixei correrem os dedos meus por sua blusa, e sob esta, e deixei que o vento a levasse para longe.
Tomamos chuva lá fora, quem disse que eu só gosto de café quente? Frapê me fascina.

-quer que continue?

Cachecol

2008-10-20T19:10:00.001-07:00

Tudo parece tão branco daqui de dentro. Tudo parece tão monossilábico, tão pouco alvissareiro, daqui de dentro desses olhos. Não que eu queira monólogos, nem diálogos extensos, apenas não me parece tão bem esse frio todo.
Um relacionamento por turnos, minha vez.
Eu te amo, e demais.
Sua vez.
Demais, demais.
Nossos sorrisos de pixels ou plasma não querem mais me satisfazer, o que eu posso fazer?
Não há comida que a fome não mate, nem calor que o frio não dê conta. Mentira.
Há frio que cachecol algum - nem de lã, nem de poliéster, nem de malha, nem de nada disso - resolva. Esse frio me consome, consumia, consome. Minha vez.
Eu te adoro, te adoro, adoro.
Sua vez.
Demais, demais, muito mesmo.
Por mais que eu quisesse que você me abraçasse nessas noites de frio insustentável, eu já percebi que esse casaco é fino demais. Demais. Meu frio não está aqui, nem o seu.
Façamo-nos cachecóis. Tricotemos dos nossos cabelos - naturalista demais? -, ou não. Tricotemos das nossas conversas - melhorou - o nosso cachecol. Não quero que seja des-- Minha vez.
Eu te amo, absurdamente, incrivelmente.
Sua vez.
Demais, demais, muito muito demais.
Não quero que seja desses cachecóis enormes, nem que sejam dois. Quero que façamos, nós, um cachecol curto, atemo-nos os pescoços sempre que o frio for insustentável. Queimemo-nos nessas noites, queimemos.
Minha vez.
C'mon baby, light my fire...
Sua vez.
Try to set tonight on... -
E danem-se os turnos:
FIRE!

Cenas Soltas. #1

2008-10-12T19:29:00.000-07:00

Lamento dizer, mas não há jeitos de fazê-la entender. Meu dia foi uma merda até agora e não acho que - nem a sua presença - possa melhorar. Perdi minha carteira e, dentro dela, as fagulhas de dignidade que ainda tinha. Eu sei que será difícil convencer que minha dignidade fosse brilhante ao ponto de fragmentar-se em multi-fagulhas, mas é verdade. Não sei quem eu sou, digo, quem eu penso que eu sou? Por fagulhas, acho que quis dizer pontos opacos da identidade que você conheceu. Você se lembra de quem eu sou? Vou pedir a segunda via da identidade.