Cachecol

Tudo parece tão branco daqui de dentro. Tudo parece tão monossilábico, tão pouco alvissareiro, daqui de dentro desses olhos. Não que eu queira monólogos, nem diálogos extensos, apenas não me parece tão bem esse frio todo.
Um relacionamento por turnos, minha vez.
Eu te amo, e demais.
Sua vez.
Demais, demais.
Nossos sorrisos de pixels ou plasma não querem mais me satisfazer, o que eu posso fazer?
Não há comida que a fome não mate, nem calor que o frio não dê conta. Mentira.
Há frio que cachecol algum - nem de lã, nem de poliéster, nem de malha, nem de nada disso - resolva. Esse frio me consome, consumia, consome. Minha vez.
Eu te adoro, te adoro, adoro.
Sua vez.
Demais, demais, muito mesmo.
Por mais que eu quisesse que você me abraçasse nessas noites de frio insustentável, eu já percebi que esse casaco é fino demais. Demais. Meu frio não está aqui, nem o seu.
Façamo-nos cachecóis. Tricotemos dos nossos cabelos - naturalista demais? -, ou não. Tricotemos das nossas conversas - melhorou - o nosso cachecol. Não quero que seja des-- Minha vez.
Eu te amo, absurdamente, incrivelmente.
Sua vez.
Demais, demais, muito muito demais.
Não quero que seja desses cachecóis enormes, nem que sejam dois. Quero que façamos, nós, um cachecol curto, atemo-nos os pescoços sempre que o frio for insustentável. Queimemo-nos nessas noites, queimemos.
Minha vez.
C'mon baby, light my fire...
Sua vez.
Try to set tonight on... -
E danem-se os turnos:
FIRE!